Relatos

  Recuerdo al bajar del avión, el golpe denso de la calima en la cara, aquel clima abrupto me fulminó a fogonazos…el desierto oscureciendo, los cielos sangrando y el malecón atiborrado de ojos, observándome, bizqueando con curiosidad, personajes singulares de distintas castas, tatuajes y clases sociales, se congregaban allí solo para estudiarme y solazar suLeer más…

  Dio una última calada a su cigarrillo Marlboro y, lentamente, lo apagó contra el cenicero mientras releía el último capítulo de su novela en la pantalla del ordenador. «Es perfecta», pensaba a cada párrafo que leía. En realidad no quería seguir leyendo ni una palabra más. Era la novela más perfecta que jamás seLeer más…

  La primera guitarra parecía marrón de color madera, de madera mediocre y con una caja poco significativa, o menos que su posterior destino. Era de segunda mano, pero tenía ilusión. Venía sin funda, sin púa (¿para qué?), sin rasguños y sin afinar. El diapasón de la primera guitarra presentaba un mástil sin complejos, unosLeer más…

  Zoltan Nemeth era un emigrado húngaro que había recalado por estas tierras después de la segunda guerra mundial. Siendo muy joven y balbuceando el español, había logrado ubicarse en una empresa de venta y distribución de maquinaria pesada para la construcción. Allí escaló rápidamente posiciones por su inteligencia para el mercadeo, para las finanzasLeer más…

  «Loreto… Loreto…». En cuanto acabamos, Luisa se fue al baño. Nada de caricias, de conversación. Fue entonces cuando me di cuenta de lo que había dicho, mientras escuchaba el agua del bidé corriendo. Se me había escapado. Estúpido que fui. Me extrañó que Luisa no hubiera reaccionado. Quizá no me escuchó o creyera queLeer más…

  Escribía su filosofía y experiencia cosmopolita, con letra antiqua  y redondeada, sobre pergamino natural, con pluma de ave y tinta de nuez. Buhoviejo vive en la calle, en pleno 2017, como estilita del siglo V, sobre pilares de columnas existenciales, quizá no tan radical en su verticalidad, él caminaba por la ciudad llana, huíaLeer más…

  Bebí dos copas de más, ¿o fueron tres? no estoy segura, tampoco importa demasiado ahora que estoy sentada encima de un joven señor, rubio, que para nada es mi tipo. Empecé a hablar con él en la barra mientras me pedía otra bebida, me pareció agradable y le invité a la mesa. Todas lasLeer más…

  A veces caminaba por la gran ciudad adquiriendo matices  que quise retratar, por pueblos de montaña o de mar. Claro que no residí en todos los lugares, no fui a las guerras de Vietnam o Irak, no pude fotografiar la hambruna en la India o  África negra ni la corrupción de los dirigentes enLeer más…

  Aquella noche durmió todavía menos que en las anteriores. Sin embargo, la temperatura en la habitación era perfecta en su justa calidez, el silencio envolvía el lugar gracias a los gruesos cristales de las ventanas y el colchón donde reposaba su cuerpo no era demasiado blando ni tan rígido como lo eran sus convicciones.Leer más…

  Durante una larga temporada estuve recluido en una casa de reposo, allí en la “Sala número seis” de Antón P. Chéjov. Compartí celda, comedor y patio con Iván Dmítrich Gromov…No es muy agradable cerciorarse de que afuera, han quedado los orates. Esos personajillos que van a un puesto de trabajo a que les exploten.Leer más…