No hay poesía sobre el futuro
no la hallarás en este mundo
Caminas sin saberlo sobre el ocaso
del hijo ingrato que no quiso amar
Crees, iluso poeta de fértil pluma
que seguirás escuchando al cuco
al gallo anunciando el nuevo amanecer
y que las olas del mar mecerán tu barca
Recorres el viejo mundo con tu mirada
buscando niños en hermosos prados
golondrinas de rizados vuelos
y árboles sobre praderas infinitas
Pero nada de eso existe ya
pues los necios dominan la Tierra
Aquellos que adoraron tus poemas
han robado marfil, piel, sangre y madera
No busques a Madre, poeta ingenuo
escarba su tierra yerma y enlodada
Son sus lágrimas negras lo que tocas
son su sangre y su alma en pena
No hay poesía sobre el futuro
no la hallarás en este mundo
La Madre Tierra ha cerrado su casa
y ahora todos somos vagabundos
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Acerca del autor
Escrito por: Txaber Saeda
Los relatos fueron el comienzo.
La novela es el presente.
La poesía es la quimera inalcanzable.
Pero todo es literatura, y un privilegio.
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No soy pesimista, però si tengo los pies en la tierra y veo mucha realidad en tu poema.
Me ha encantado
Muchísimas gracias Aurelia. Espero que sepamos rectificar a tiempo. Un beso.