Raro.
Todo aquello que se aleja de la comisura de tus labios.
Y no es extraño,
todo aquello que me produce vértigo, en el precipicio de tus ojos.
Y me bloqueo.
Entro en el desván de los muebles rotos.
Donde hay silencio, donde hay recuerdos.
Donde todo lo que pienso, me sabe a fuego.
Y me quemo.
Ardo en suspiros. Uno detrás de otro.
Y suplico.
Poder volver al camino con destino a lo que vivimos.
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Acerca del autor
Escrito por: Sira Breathes
Parece que para llegar a ser alguien conocido, necesitas dedicarte o haber estudiado algo importante.
Me crié en un barrio obrero de Barcelona.
No soy licenciada en letras, ni tengo un máster en filosofía. No soy escritora.
Pero cuando entro en catarsis, salen mis letras. Desde lo más profundo del ser. Y me siento a gusto escribiendo.
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