El coleccionista de atardeceres

Juan Manuel Sánchez Moreno

“¿Sabe usted algo acerca de la corriente alterna?” Con esta pregunta nace una amistad duradera entre dos personajes que, como las estrellas que más brillan, se apagaron antes, pero no sin deslumbrar. Cuando la sociedad occidental transitaba entre dos siglos, entre el gas y la electricidad, entre lo antiguo y lo moderno, todo era inestable o sorprendente: un ateneo literario huérfano de liderazgo, un prostíbulo que decaía por falta de proyectos, familias que se hundían o renacían al vaivén de las circunstancias, el mismísimo Jules Verne metido a promotor teatral, un criado convertido en escritor… Y en medio de todo eso, Guido Mandelbrot y Nikola Smiljan, dos amigos muy dispares, uno escritor y el otro ingeniero, que fulguran entre tanta mediocridad, pero con una luz que palidece y parpadea, ya que al primero, escritor de éxito, le aguarda una muerte cercana, y al otro, inventor y filántropo, le espera la incomprensión.

Levemente ocultos tras nombres cambiados, los personajes de esta novela componen un retrato aproximado, casi impresionista, de la escena social, literaria y científica de finales del XIX, y aunque no todos estuvieron juntos al mismo tiempo en verdad, la ficción nos los reúne para componer una escena descabellada y dramática a la vez.

Antonio Torrejón García

Guillermo el Jaro se fue, pero ahora piensa en volver. Hay gente que nace con un don y no es cuestión de desaprovecharlo. Y el Jaro fue la mayor promesa a este lado del estrecho. El niño rubio que volaba con su gomita dejando a los de aduanas con un palmo de narices. Pero se fue. Y ahora no sabe si quiere regresar. Sabe que eso significa volver a trajinar con el gordo Jerez. Porque allí todo se mueve al compás que él marca. Significa volver a bandear al Extremeño y su tricornio descolorido. Y significa, sobre todo, que probablemente Susana se vaya. Para siempre.

Y mientras el Jaro se lo piensa, el barrio se mueve. Palpita. Taconea al compás de bulerías antiguas que emergen de las esquinas al olor del polen. El barrio herido de humedad, de fatiguitas, de peteneras que salen como estertores desde las sillas de enea.

Paco López Hernández